Klokken var mellom to og seks natt til søndag 16. mars da Bodøs ordfører døde, med ei ølflaske i hånda og et enormt hull i bakhodet. Bli med og løs Ventus' påskekrim!

Den var blitt halv åtte da Harry Litland ankom Bodø sentrum, trøtt og jævlig og forbanna på det såkalte nordnorske vårværet. Han viftet ID-kortet sitt opp i ansiktet på de to betjentene som voktet inngangen til Glasshuset, kom seg ut av snøstormen med et foraktelig fnys, og satte øynene i politiinspektøren som kom for å møte ham.

”Litland fra Kripos,” gryntet han.

”Ottersen fra Salten,” svarte inspektøren, som av en eller annen grunn var bergenser. ”God morgen og velkommen til åstedet.”

Litand nikket. ”Takker. Hvor er liket?”

”Rett der borte,” svarte Ottersen, og pekte på en klynge åstedsgranskere som svermet omkring i midten av Glasshuset, som gribber rundt et åtsel, mens de tok bilder og rettet på solbrillene. Da Ottersen og Litland kom nærmere, følte Kripos-mannen frokosten gjøre salto i magesekken. Bakhodet til Torodd Fyglesang var en ruin. Han var dekket av øl, blod, hjernemasse og glassbiter fra den knuste Nordlandspilsen han hadde holdt i hånden. Et stykke unna ham lå mordvåpenet: en svær stein, nesten helt grå og skittenrød av diverse kroppsvæsker.

”Uff da,” sa Litland. ”Og hva sier vitnene?”

”Vet ikke. De er fremdeles i fyllearresten.”

”Da går vi og vekker dem,” sa Harry Litland.